Le réveil des fourmis

Il a plu. L'air est frais. Les fourmis se réveillent.

Derrière les volets fume un bol de café

Où barbotent de bons morceaux de pain beurré.

Elle y glisse deux sucres, penchée sur son sommeil.

Maman a mal au dos, et un peu à l'épaule,

Et pour le soulever, elle rit. Et il râle.

Sur le fauteuil roulant où les heures s’installent,

Tous les jours sont ainsi et chacun joue son rôle.

Et les mêmes matins sans hâte se répètent.

La main ferme à côté de la main violette,

Elle parle pour deux pour meubler le silence.

Mon père écoute et pense et parfois son œil tremble.

Savoir vivre de peu, de quelques pas de danse,

Et ne rien demander qu’un jour de plus ensemble.