Promenade

Ombres bleues,
Doux silence,
Nous marchons vers la nuit.

Les premiers rêves, comme des loups qui soufflent à nos oreilles,
Accompagnent nos pas, en marquent la cadence.

Nos lèvres demeurent closes.
Mais derrière les écorces, l'intime est resté gravé.

Un vent froid nous rapproche,
Épaules appuyées l'une contre l'autre
Près des constellations fragiles qui brillent sur nos têtes.

Une fleur éclose pour nos seuls regards perce la terre
Et son parfum fait tressaillir à peine l'aile de nos narines.
Elle est une parole que nous seuls entendons.

Nous avançons lentement,

Deux spectres glissant sur les pavés.

Les couleurs peu à peu disparaissent, nous avalent à leur tour.

Le monde existe-t-il toujours en-dehors de ce chemin où divaguent nos songes ?

Le monde existe-t-il ? Ce soir encore, il respire entre nos mains,
Et demain peut-être si l'aube se lève.