Gingko

Au centre de la place

un gingko.

D'or et de velours vêtu

Dans la lumière tremblante d'octobre,

Grâce insaisissable

De l'arbre aux quarante écus.

Quelques semaines encore

Et l'hiver l'aura dépouillé.

Branches à la peau changeante

Griffées par le vent qui les malmène

Sous le regard des promeneurs indifférents.

Je fixe l'arbre et pense :

Magnifique ou misérable,

En majesté ou en pleine déchéance,

Le gingko reste un gingko.

On ne se pose pas la question.

Moi qui ne suis pas un gingko,

Suis-je toujours moi-même ?

Que penser alors si on me dit "Tu as changé" ?

Il aurait été bien plus simple d'être un arbre sur une place bousculé par le vent.